Бывало, в апреле, на день водополья,
Последний ручей проводив за избу,
Вбивали в межу тааьниковые колья.
Бежали в распадки смотреть на вербу.
На влажных еланях, поросших травою,
Где жмурился грач на рогатом кусту.
Под звон балалаек сходились гурьбою,
Дарили платочки, играли в лапту.
А вечер зарницами по небу красил,
И песни-веснянки сгорали дотла,
И мать с хворостиной стояла у прясел,
На ужин сынов залучить не могла.
Теперь по-иному встречаются весны.
Но в сердце своем не нашел я обид.
Все так же гудят над еланями сосны.
Верба босоногая в воду глядит.
И снова никак не сидится на месте,
И снова бегу я в горластый простор,
И снова под вечер в зарницах и песнях
Я вербною почкой расстрелян в упор.
Паду я на землю, на влажные комья,
И плакать готов на весеннем лугу.
Земля, ты пойми, не тужу ни о ком я,
А просто иначе сейчас не могу…
Комментарии