Люблю я пасмурные дни,
Люблю, и не беда,
Что много грустного они
Приносят иногда.
Мерцают лужи кое-где,
От дождика рябы,
Не отражаются в воде
Ни окна, ни столбы.
И люди, кутаясь в плащи,
Бегут, бегут, бегут.
Прости их, небо, не взыщи,
Что все тебя клянут.
А я тебя благодарю:
Ты нынче помогло
Мне вспомнить ясную зарю,
И лодку, и весло.
И легкий девичий платок,
И холод белых рук…
Да, я грущу. Я одинок.
А дождик – тук, тук, тук.
— Позвольте, — скажет агроном, —
Нет, как же так?
Ведь если дождик день за днем,
Считай, погублен злак.
И с ним вполне согласен я.
Свое-то он постиг.
Но есть поэзия, друзья,
И есть ее язык.
1969г.
Комментарии