Коршун взмывает лениво,
Машет крылами туда,
Где затуманилось жниво,
Ранняя встала звезда.
Никнут деревья в истоме,
Светится озера гладь.
Эх, поваляться б в соломе,
Сонную землю обнять!
Я ль не люблю эту землю,
Милую землю мою?
Не от неё ли приемлю?
Ей не себя ль отдаю?
Комментарии