Перед самым закатом,
В девятнадцать ноль пять,
Где-то там, в тридцать пятом,
Родила меня мать.
Родила и не знала,
Что с течением лет
Я — ни много, ни мало —
Получусь как поэт.
И я рос, я учился,
Набирался с лихвой.
Мама, слышь? Получился
Я поэт неплохой.
Мама, слышь? Но не слышит,
Как зову — не зову,
Только ветер колышет
На могиле траву.
Бор лопочет чего-то,
Спит в могилах родня.
Только мне неохота,
Вы поймите меня!
Только мне ещё рано,
Я своё не допел,
Высоко и багряно
В небе свет догорел.
И ночная прохлада
Разлилась у могил.
— Неохота, а надо! —
Мой дружок пошутил.
Комментарии