Попросохли бугры, полянки,
И лишь ветер откуда хлынь –
Вдоль по берегу Черемшанки
Задрожит, зашуршит полынь.
Не пьянит она, не дурманит.
Прошлогодняя. Что с неё?
Но она тебя вдруг поманит,
Сядешь, бросишь у ног ружьё.
И развалишься, и в щепотку
Наберёшь семян и потрёшь,
И потяжливо так, в охотку,
Терпкий запах в себя вдохнёшь.
Ты лежишь, и свинцом набрякли
Твои мышцы, подняться лень.
Но беда, что ты серой кряквы
Не увидел за целый день.
Где-то выстрел далёкий ахнет,
В чистом небе синим-синё.
А ты думал, полынь не пахнет.
Прошлогодняя. Что с неё?
В том и сила травы-бурьяна,
Тем она, полынь, и берёт.
Что во все времена медвяна
И духмяна, хотя не мёд…
Комментарии