Т.Г.
Про себя я не знаю: поэт, не поэт?
Я чудак. Для меня это нынче открытие.
Ох, какой я чудак! Взял газетный портрет
И повесил над койкой в своем общежитии.
Я не верил в любовь. А теперь, как лоза,
Раскачалось неверие. Что же я делаю?
А портрет как портрет, и глаза как глаза,
Только пряди повиты косынкою белою.
Может быть, я не ту затеваю игру.
Но скажите дорогу, а там хоть от Нарвской
Я вот эти стихи запою на ветру
И махну прямиком по тайге до Хабаровска.
Бейте, ветки, в лицо, осыпайся, кураж,
Исчезайте, тропинки. Упрека не брошу я,
Мол, зачем же вы, кедры, упрятали так
Далеко от меня и такую хорошую!
За верстою верста, за верстою верста,
Все тайга да снега насыпные, тяжелые.
Я не знал, что такое, друзья, красота,
А теперь ухожу, потому что нашел ее.
И пускай обо мне говорят за глаза,
Дескать, вот сумасшедший. Ну что я поделаю?
А портрет как портрет, и глаза как глаза,
Только пряди повиты косынкою белою.
Комментарии