Барнаул. Зима. Метель.
И мороз за двадцать.
Я учусь играть в свирель
И зубами клацать.
Заглянул ко мне дедок,
Нос платком укутал,
Говорит: — А ты, сынок,
Чур, не перепутал?
Какова она, свирель?
Не припоминаю.
Я отлично знаю дрель,
А свирель не знаю.
— В наше время, — буркнул я,
Штука непривычна,
Да к тому ж свирель моя
Чисто символична.
И сидели мы с дедком
И чаи гоняли,
Окна понизу ледком
Инистым сияли.
Гость не шёл, и я не шёл,
Тронул батарею —
И открытие нашёл:
Сам её и грею.
И достал тогда дедок
И подал: — А ну-ка
Посвисти чего в свисток,
Покупал для внука.
Я свищу, жена ворчит,
И трещат морозы.
А в окне прекрасный вид:
Расцветают розы!
Наглядеться не могу!
Тру ладошкой ухо.
В батареях ни гугу,
В батареях глухо.
Комментарии