Уехали. Жилище опустело.
В нём кроме хлама нету ничего.
Но что там, возле ящика того
Фанерного, лежит осиротело,
Забыто и растрёпанно? Что там?
Раскрытый томик с чьими-то стихами.
И вот он предстаёт моим глазам,
Покрытый пылью, пахнущий духами.
Духи «Клима». Они ещё слышны.
Наверно, томик в спешке позабыли.
Чьи пальчики, листаючи, любили
Им нарушать безмолвье тишины?
А, может, дело выглядело так:
Прочитанный на треть и абы как,
Он брошен был, а нежными духами
Случайно залит? Что же я, чудак,
Не посмотрю, кто автор? Имя ново.
Я сел на ящик с грифом «Посылторг»
Что в томике? Тоска или восторг?
А может, ни того и ни другого?
Комментарии