Черпну ладошкой воду из ручья,
Плесну в лицо — и знобкая остуда.
Протру глаза: боярка, ты откуда?
Сорока белобокая, ты чья?
А этот пень? Вы знаете его?
А этот гриб в мохнатеньком берете?
Он нынче появился на рассвете,
И вы не возразили ничего.
А я для вас, дня жителей лесных, —
Боярка, пень, сорока-белобока,
Мохнатый гриб — я лишняя морока,
Вам дел хватает собственных своих.
Зато без вас я горестен и нем.
Я говорю вам это не впервые.
Любимые, хорошие, родные,
Скажите — кто я, что я и зачем?
Сорока — фыр-р и сполохом в кустах.
Боярка брови хмурит, недотрога.
И пень молчит. И гриб, склонясь немного,
Запрятал слово в сомкнутых устах.
Ну что ж, мои молчальники, добро!
Я смысл постигнул вашего молчанья:
Мол, человек ушел от одичанья,
Но алчет в нем звериное нутро.
Гляжу в себя и верю не совсем.
Точней, не верю. Жизнь не так жестока.
Боярка, пень, сорока-белобока.
Скажите — кто я, что я и зачем?
Комментарии