Самолёт пролетел между уток,
И одна угодила в него,
И пилот мне сказал в промежуток
Между действий своих: — Ничего!
Наш пропеллерный «АН» опускался
На случайное поле… Ого!
От волнения я заикался,
А пилот процедил: — Ничего! –
И добавил: — Писатели все вы
Ненормальные, где-то того…
И мы сели почти на посевы,
И пилот подмигнул: — Ничего!
Выходили на поле, курили,
Я стоял и смотрел на него,
Пассажиры вокруг говорили,
Только он не слыхал ничего.
— Зря, — сказал, — запустил вас в кабину.
Не положено. Мало ль чего?
А я строил дурацкую мину,
Обойдется, мол, всё… Ничего!
Лишь когда папиросу в молчаньи
Он пронес мимо рта своего,
Я заметил, в каком состояньи
Его нервы. А так ничего.
Комментарии