В твоё окно берёзовым листом
Я залетел, кружась и упадая,
И только что улёгся под столом,
Как ветерок погнал меня, играя.
А ты с портрета (ишь какая, ишь!)
За мной следишь, куда бы ни сместило,
И взглядами как будто бы грозишь,
И всё выходит весело и мило.
Придёшь домой живая, а не та,
Что взглядами грозила мне с портрета,
Придёшь, тоскливой думой занята,
Присядешь на окромок табурета
И, присмотрясь, найдёшь меня в углу,
Разгладишь и положишь возле книги,
И лунный свет прольётся на полу,
И конь заржёт заливисто у риги.
Живая, не портретная, вздохнёшь
И вспомянешь меня того, живого,
Который сгинул где-то ни за грош
И не прислал взамен себя другого.
Комментарии